Москву снова затянуло густым смогом.
Внутри меня тоже смог из тоски и грусти. А, может, это просто моя придурь.
Фруктовый чай стынет в кружке. В неё время от времени падают мушки, обожженные галогеновой лампочкой...
Какая нелепая смерть!
Они ведь просто хотели тепла...
Мне же невмоготу хочется холода: моросящего, кусающегося, нивального. Холода, который должен обязательно компенсироваться его теплом: пламенным, знойным, кричащим.
Но за окном всё ещё раздражённый летом город, смог, марево.
А он ещё не вернулся из города У.